Língua portuguesa

Última flor do Lácio, inculta e bela,
És, a um tempo, esplendor e sepultura:
Ouro nativo, que na ganga impura
A bruta mina entre os cascalhos vela...

Amo-te assim, desconhecida e obscura.
Tuba de alto clangor, lira singela,
Que tens o trom e o silvo da procela,
E o arrolo da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aroma
De virgens selvas e de oceano largo!
Amo-te, ó rude e doloroso idioma,

em que da voz materna ouvi: "meu filho!",
E em que Camões chorou, no exílio amargo,
O gênio sem ventura e o amor sem brilho!


                                                Olavo Bilac

A Pianista

Tamborins de S. Pedro anunciam a apresentação

Eis que um franzino mágico entra em ação

Cartas aqui e acolá, vêm e vão, feitiçaria? 

Frente ao inexplicável, o público ria

A guria-de-voz-doce, primeiro ato

O sertanejo, um belo prato
O príncipe, um caricato

O galã, chato

O teclado corre, as partituras voam

Kilimanjaro, para sua concentração, só um anão

Clima, guerras, meteoros. O mundo pode acabar

Mas enquanto houver espetáculo, suas mãos não cessará

                                                       - Francesco Bigollo

So Sleepy

I wake up in the morning, 

get up in the evening
and wash my face at night

to start all over again

            - Augusto Moraes